Reflets de Cristal - poemes_des_faiseurs_d_ailes

Présence chaleureuse

noreply@blogspirit.com (Cristal) — Mon, 06 Mar 2006 00:05:00 -0600

Je portais jadis une amulette
qui me protégeait des pinces de l’humanité.
Elle tenait à l’écart les phalanges des loups
qui m’encerclaient comme les fantômes de Gethsémanie.
Fantômes qui, même encore
font rejouer leurs mantras comme des conques.
Me tirant par la manche pour que je sorte
et que je me joigne à la tribu terrestre.
Pour révéler la vaste étendue de mon chagrin
comme des graines de peuplier dans le vent.

Maintenant j’écoute et j’attends un signal.
Pour jeter un coup d’œil furtif à l’ambivalence
inscrite pour dire ce qui a été retenu sous verrous.
Tout a été disposé sous le fourreau du câble
qui nous connecte à la Culture.
Le simple brin noir qui nous dépeint à Dieu.
L’ADN qui ordonne notre image
et guide notre sélection naturelle de gènes.

Y a-t-il des murmures de chansons, vacillant
dans le sombre et menaçant tonnerre ?
Y a-t-il vraiment un soleil derrière ce mur monotone de nuages
qui font résonner un milliard de marteaux de lumière ?
Il y a de petites dents plates, qui pleurent du venin.
Il y a une clémence inviolée dans les yeux des bourreaux,
quand leurs mains s’échinent à tuer.
Mais il n’y a pas d’explication pour les saints voyeurs
qui ne sont tristes qu’avec leurs yeux.
Il n’y a qu’un chemin à suivre
lorsque vous connectez votre main et votre œil
et que vous relâchez les fantômes.

Ce poème est l’ombre de mon cœur
et mon cœur est l’ombre de mon esprit
lequel est l’ombre de mon âme
l’ombre de Dieu.
Dieu, l’ombre d’un amas inconnu, inimaginable d’intelligence
où les galaxies sont les cellules du corps universel.
Les ombres sont-elles connectées ?
Est-ce que cet amas vaste et inconnu peut atteindre ce poème
et assembler les mots qui font une jonction sacrée ?
C’est la raison pour laquelle j’écris.
Même si je ne peux dire que cette jonction ait jamais été trouvée
(du moins par moi).

Il est plus évident qu’une quelconque main profane
pâle de trop d’obscurité, me rejoigne et me jette son chagrin.
Quelques ombres moindres ou quelques fantômes
positionnent ma main en avant-poste isolé
pour proclamer quelques luminosités déplacées.
Les fantômes tendent l’oreille pour entendre
les chants lorsqu’ils murmurent.
Ils coordonnent avec des yeux scrutateurs.
Ils enlèvent la peau pour toucher la douceur du fruit.
Ils soudent les ombres en unité.

J’ai rêvé que j’avais trouvé une lettre de demande de rançon
écrite de la main de Dieu.
C’était écrit si petit que j’avais de la difficulté à lire son message,
elle disait : « Je tiens ton âme et tu ne la reverras pas vivante,
à moins que tu ne livres - en petits et anonymes poèmes -
la somme de tes chagrins. »
Alors j’écris, pendant que quelque chose d’inconnu
s’enroule autour de moi, résistant à ma main, bien qu’invisible.
Encore plus de fantômes de Gethsémanie qui honorent les chagrins
comme des confesseurs professionnels perdus dans leur désespoir.
Je peux toucher des fleurs de tournesol, grosses comme des rayons
de lune, mais je ne peux atteindre la somme de mes chagrins.
Il m’échappent comme les étoiles filantes qui tombent la nuit,
derrière ma fenêtre.

Mon âme doit être nerveuse.
La rançon doit être trop élevée
même pour un poète qui explore le filament noir de la Culture.

Il y a quelques années, j’ai découvert une impression
- comme les anges faits dans la neige - laissée dans l’herbe haute
par quelque animal, peut-être un chevreuil ou un ours.
Lorsque je l’ai touché, j’ai ressenti la présence chaleureuse de la vie,
et non pas la froide radiation des cercles de la moisson.
Cette chaude énergie ne demeure que quelques instants
mais lorsqu’on la touche, elle dure pour toujours.
Et c’est là qu’est ma peur : que la somme de mes chagrins dure toujours
si je la touche, et même si mon âme me revient saine et sauve,
je me souviendrai de la froide radiation et non pas
de la présence chaleureuse de la vie.

Maintenant, je pleure quand les enfants chantent
et j’enterre leur présence chaleureuse dans mon cœur.
Maintenant, je sens Dieu ajourné par la source d’ombres.
Maintenant, je sens qu’on tire sur ma bride,
me domptant comme un cheval sauvage devenu
soudainement soumis.

Je ne peux combattre les fantômes
ni les contrôler, ni les éloigner.
Ils m’aiguillonnent comme si un courant de lave
continuait dans l’air froid de la nuit
et n’arrêtait jamais son mouvement.
Ne cessait jamais sa recherche de l’endroit parfait pour devenir
une sculpture, une production anonyme d’un paysage gris.

Si jamais je trouve la somme de mes chagrins
j’espère que ce sera à la tour du pont, où je peux voir
les deux côtés avant de traverser.
Où je peux voir les falsifications comme un mirage craquant
et jeter ma bride.
Je devrai être sauvage quand j’y ferai face.
Je devrai regarder sa lumière innommable et dérouler
toutes les ombres entrelacées comme des poupées de papier
et découpées dans un multivers d’expériences.
Les laisser m’entourer et, en un chorus retentissant,
leur conférer leur épiphanie pour que je paye
la rançon et que je réclame mon âme.

Lorsque tous mes chagrins seront rassemblés
dans un anneau intact, je les regarderai.
Derrière eux, il y a un deuxième anneau,
plus grand et beaucoup plus puissant.
C’est l’anneau de la présence chaleureuse de la vie
lorsque les chagrins ont passé sous la source des ombres
et se transforment comme les chrysalides ordinaires
qui portent les anges iridescents.

Après

noreply@blogspirit.com (Cristal) — Mon, 27 Feb 2006 00:05:00 -0600

J’ai relâché les gardes qui se tenaient à ma porte.
J’ai laissé les cellules se fracasser en suicide,
jusqu'à ce qu’elles me prennent.
S’il restait des histoires à conter, je les entendrais.

Derrière les chutes de panique canalisée
épandant leur orgueilleuse progéniture,
je peux rester caché dans le bruit.
Être invisible a ses bons côtés.
Cela garde visible la forme de vie durable
murmurant sous la méchanceté.
C’est vraiment la seule créature que je veux connaître,
avec de lumineuses manières de douce générosité,
qui souffre dans l’univers muet de l’oreille sourde.

Lorsque je suis découvert - après que je sois parti - par le cœur
d’un étranger, dont la pointe n’a pas été émoussée par l’impersonnalité,
j’ouvrirai les yeux, enlèverai la peau, éveillerai le coma du cœur.
Je mettrai de côté les personnages costumés et redresserai l’hôte
pour que son image soit vue dans des miroirs que je dresse
avec des mots semés par Dieu.
Quand ces mots sont dits,
une autre oreille écoute de l’autre côté
envoyant un faisceau de compréhension comme les lasers
envoient leur lumière neutre.

La fosse commune du courage nous tient tous
dans le portail de la singularité,
le sentier Divin du recommencement.

Quelquefois, si rarement, mots et images
envoient leur signification dans les cieux et conquièrent le temps.
Mais quand ils le font
ils deviennent l’abracadabra du moment sacré.
La pantomime du désir le plus profond de l’audience.

Après, l’improbable paupière s’entrouvre,
la peau s’étiole,
et l’œil héroïque se réveille et demeure alerte.
Après, les mots mangent la chair et laissent
derrière l’amertume indigeste.
Le cadavre émotionnel mue,
une solitude insoluble.
Le moule de la séparation.

Cercle

noreply@blogspirit.com (Cristal) — Mon, 20 Feb 2006 00:05:00 -0600

J’ai trouvé le miroir ancien
qui me guide.
J’ai vu ses yeux impitoyables
qui regardent sans cesse,
creusant leur chemin vers la couronne que je porte.
J’ai ressenti le feu sacré
tel un cocon embrasé
qui n’offre aucun jugement
parmi son pouvoir répandu.
J’ai ressenti l’innocente lumière.
Claire, planant sur la terre natale
où nous sommes nés, séparés
à partir d’un ordre unique.

J’ai touché les yeux doux
qui me survivent.
L’immense patience sur mon front.
J’ai offert toute ma sagesse terrestre
pour les symptômes de sa langue ;
pour jeter sa semence dans les champs que je laboure.
J’ai vu le sentier du destin
rassembler son troupeau
pour le voyage vers des espaces infinis.
J’ai observé des avenirs tomber, les yeux clos
et les larmes dévorantes d’endroits déchirés.
J’ai vu la Tribu de la Lumière
replacer la montre dans la poche noire
où se produisent toutes les divisions.
Où les herbes mettent à l’abri l’humble terre
de feux éteints, mais purs.

J’ai entendu les maîtres des maîtres parler
à chaque cellule de mon corps ;
traçant de nouveaux réseaux dans la chair
tel le bourreau tuant la peur.
J’ai observé les galaxies tourner
comme des roues étoilées qui spiralent vers la pensée
d’une vision sacrée.
J’ai senti mon esprit suivre
le son unique, qui est libre.
Je suis déjà disparu auparavant.

Choses lumineuses

noreply@blogspirit.com (Cristal) — Mon, 13 Feb 2006 00:05:00 -0600

Des choses lumineuses, j’ai si peu d’expérience
que je me pense souvent petit.
Cependant, quand je pense à toi et à tes façons lumineuses,
mon être se gonfle d’espoir et de prières
que tu permettras aux flammes de croître.

En grâce, nous sommes déchirés dans des mondes séparés
pour se retrouver encore et encore,
un millier de fois, dans l’attente de l’autre moitié.
De ne rêver de rien d’autre que de l’Union entre nous.

Des choses lumineuses, je n’en ai gaspillé aucune
ni ne les ai retenues dans mon cœur, ni ne leur ai demandé
de se dissoudre en moi.
Mais quand je pense à toi, je ne désire que cela.
Et si tu dévêtais ton Soi et que tu l’observais t’observer,
tu me verrais aussi clairement que je te vois.
Non pas petit et sans valeur.
Sans peur de la peur.
Non pas incertain comme l’espace vide.
Mais lumineux comme la lumière blanche devant le prisme.

Dans mes pensées, je tiens ton cœur
sculptant le superflu
pour l’essence.
Et lorsque je la trouverai
je la tiendrai sur mon cœur et lui demanderai
de se dissoudre en moi.
Je connaîtrai les choses lumineuses
qui s’entrechoquent à travers le temps
nous apportant le désir non répertorié, insaisissable
dont nous n’avons jamais parlé.
Les mots ne sont pas assez curieux pour dire leurs noms.
L’amour seulement peut balayer leur identité
et je suis si parfaitement sans défense devant leur musique.

Un autre esprit ouvert

noreply@blogspirit.com (Cristal) — Mon, 06 Feb 2006 00:05:00 -0600

Il y avait un feu où la fumée se rassemble
et danse comme des rivières sans écoulement
jusqu’aux vibrations des tambours.

Parfois j’aurais regardé à l’intérieur de la fumée
mais elle spirale et se couvre d’un manteau
si opaque que je ne pourrais que pleurer.
Cela devint le masque de sa consommation.
Le rêve de sa nouvelle vie.
La peau victorieuse change constamment
et dure toujours.

Il y a eu un feu la nuit dernière
proclamant les nouvelles d’un nouveau testament
qui boit les larmes, les mensonges, les mots abominables,
et même la peur profonde qui s’attarde sous le réversible.

Normalement je pars lors de l’appel.
Pour moi, le froid brûle trop
comme une peau marchant, perdue dans un corps
dévoré par le temps.
Parfois, j’aurais rêvé que c’était vivant
et il aurait flambé - vibrant soleil -
plus durable qu’un tombeau.

À l’époque du silence
il aurait parlé comme le codicille
d’un quelconque rêve sans paupière
que les mots n’auraient pu préserver.
« Le temps est venu de lever votre regard fixe
de l’éclat du feu et de projeter votre propre ombre. »
Les mots se répèteraient dans l’oubli comme les
étoiles perdues dans le frissonnement du soleil levant.

Dans ces flammes je vois ma consommation
bonne et juste.
Dans cette fumée
je suis stocké comme autant de bocaux
dans un placard à balais.
Attendant de fuir.
Attirant mes pieds à s’opposer au plancher.
Luttant à l’intérieur de ces bocaux scellés
afin d’atteindre la porte.

Les histoires s’échappent de la main de l’écrivain
et me poursuivent comme si je tenais seul leur vigile.
Leur âme.
Lorsqu’en fait ces histoires ne furent jamais dévoilées.
Ils n’ont jamais trouvé les mots pour les retenir
bien qu’ils essayent sans cesse.

Les feux éblouissent la nature.
Ils investissent leur vie dans leur mort.
Mais la finalité commence toujours
par une autre finalité.
Et les rêves de l’indicible
poursuivent toujours une autre bouche,
une autre main,
un autre esprit.

Parfois je compte sur l’expression errante de l’espoir,
et lui demande d’apporter les flammes au plus profond
de mon cœur.
Pour brûler le sens clair d’un objectif.
Pour brûler la crevasse de l’imbécile
et m’enchâsser dans sa peau de fumée.

Parfois je m’offre à ces flammes
et je sais qu’elles écoutent.
Imaginant mon monde.
La réalité se fond autour de leurs parures
comme une tour de verre s’habille avec une coquille d’acier.

Parfois je sens que les flammes m’envoient
des mots, des notes, des sons.
L’enchantement.
Produits d’un autre genre.
Les frêles creusets de la terre brûlent si brillamment
qu’ils peuvent éblouir les créatures fantaisistes du soleil.

Et parfois, sans même y penser,
je jette un regard furtif sur ces flammes
lorsque la fumée se retire un instant.
Là, derrière le masque, se trouve mon futur.
Notre futur.
Le futur.
Le présent dans un autre monde.
Appelant une autre bouche,
une autre main,
un autre esprit ouvert.

Comme le chant des baleines

noreply@blogspirit.com (Cristal) — Mon, 30 Jan 2006 00:05:00 -0600

Ta voix s’étire lorsqu’elle parle
comme la chaleur rayonnante au-dessus du sol désertique.
Elle attire mon cœur et je me retrouve
penché sur sa source,
comme si je savais qu’elle m’amènera
toujours où tu es.
Elle m’attire vers ton souffle - le stigmate qui
contient les mots de la maison.
Elle m’attire vers la couverture
dont tu enveloppes ton âme, que tu partages si volontairement.

Si tu plongeais sous les eaux
où les baleines chantent leurs chansons
où les courants profonds emportent notre courage,
canaux libres des niveaux terrestres,
tu me trouverais là.
Écoutant la voix que j’entends en toi.
Nourrissant mon cœur dans les eaux d’aveuglement profond
où les courants existent
sans être conscients de ta présence ni de tes manières spirituelles.

Quelquefois, j’écoute si parfaitement
que j’entends ton souffle doux, former les mots
avant que tu ne les trouves.
Avant que tu ne les apportes de l’aveuglement profond de ton cœur.

J’aimerais pouvoir prendre ta main
et la laisser tenir mon cœur
pour que tu vois ce que je sais de toi.
Ainsi tu saurais
où nous vivons où nous sommes toujours.
Et tu pourrais tirer ta couverture de mots
sur nous et j’écouterais simplement
ta voix
qui honore les mots
comme le chant des baleines.

De cet endroit

noreply@blogspirit.com (Cristal) — Mon, 23 Jan 2006 00:05:00 -0600

Son cœur courait
dans les régions sauvages des plaines désertes.
La terre gravée par le soleil dépourvu de nuages
et d’eau chantante.
Si elle écoute de près
sa main appellerait
et signalerait ses pensées sur son front.
Mais à cet endroit
elle ne pourrait seulement qu’offrir son bras au ciel
comme un arbre avec ses branches
et une fleur avec ses feuilles.

Dans le bassin poussiéreux,
le silence s’assemble comme la fumée
éclaircissant l’esprit du scélérat.
L’infidèle de pensées.
Taches de feuilles jaunes et écorces blanches
pourraient être vues se cachant dans les piscines de vie
entourées par les flèches de pierre rouge.
Les monuments de sables rassemblés retenus ensemble
par une quelconque autre forme de vie.
Elle n’était pas certaine.
Peut-être qu’une vie est la même qu’une autre
seulement nommée de biais.
Rattrapé par-dessous
par une quelconque main invisible qui anime
même la plus froide pierre de cet endroit.

Un sourire émerge et se perche sur son visage
buvant les chemins clairs du soleil.
Elle pourrait transpercer
un million de milles d’air en un clin d’œil
et envoyer la fenêtre de sa chair
dans le ciel sans nuage.
Sur cet océan, un faucon navigue toujours plus près.
Elle surveille la petite tache argent
spiralée au-dessus rêvant à travers ses yeux.
Sentant les vents dorer ses ailes
dans le plus doux déploiement du temps.
Un arbre de pin a envoyé ses racines supérieures
profondément dans l’air pour pleurer sa douceur.
Elle est entrée,
planant parmi les branches
jusqu’à chaque aiguille dans leur producteur d’air.

Si étrange de sentir en vol l’attraction de la terre,
mais elle connaissait bien l’antagonisme
dans la splendeur de cet endroit.
Elle savait qu’il était établi profondément,
hébergé comme la permanence de l’encre
dans son cœur à elle.
Sous la peau, le muscle, l’os
il a combattu le simple chemin.
Quelle folie l’appelle au loin ?
Quel rêve est plus puissant que cela ?
Quel cœur bat avec plus de pureté ?

De cet endroit,
il est tellement difficile de savoir lequel est l’hôte
et lequel est l’invité.
Lequel est le bienvenu, lequel est à proscrire.
Lequel s’est retrouvé et lequel est perdu.
Lequel est profit, lequel est coût.

Elle a donné ses prières
aux gens du ciel et a attendu un nuage -
son signal pour quitter.
Elle devrait retourner à la maison
avant que le crépuscule ne s’installe et que l’œil
doré cherche à percer le code noir.
En un simple souffle, elle retenait les anciennes voies
qui n’étaient jamais parties.
Elle les retourna vers l’extérieur
et ensuite vers l’intérieur.
Encore et encore.
Attendant son signe du ciel.
Si ce n’est pas un nuage…
alors peut-être une étoile filante.
(De toute façon, il faisait trop sombre pour les nuages).
Lorsque la première étoile jaillit, elle retint son souffle
apeurée de manquer son envol spectral.
Elle se demanda avec qui elle partagerait
sa lumière finale.
Quels autres yeux étaient divinement dirigés
vers ce moment sacré ?
Etait-ce ainsi leur signal de retour ?
Et qu’ont-ils trouvé
enseveli si profondément dans un murmure de lumière
que personne ne peut en parler ?

Elle attendit avec des yeux solennels
que d’autres étoiles tombent,
pour gentiment la balayer
des aimants de cet endroit.
Si elle écoute sa main
elle laisserait un signe dans le sable fin afin qu’un autre
prenne sa place.
Il toucherait la terre
en l’honneur de sa grâce et de sa sagesse,
et deviendrait un arbre, une pierre, un faucon ou une fleur.

Un jour

noreply@blogspirit.com (Cristal) — Mon, 16 Jan 2006 00:05:00 -0600

Un jour,
hors de ce cocon de chair
je m’élèverai comme un oiseau doré aux ailes silencieuses
gracieux comme la fumée d’une flamme s’éteignant.
Je ne rêverai plus d’endroits
Caché - en secret dans les fentes du paradis
où les pieds ne laissent plus d’empreintes.

Un jour,
je marcherai dans les jardins tenant les mains
de ma création et du créateur.
Nous nous toucherons
comme les amoureux déchirés par la mort
pour dire au revoir.
Nous serons étendus dans les bras l’un de l’autre
jusqu’à ce que nous nous éveillions unis
invisibles aux autres.

Un jour,
j’isolerai la partie de moi
qui est toujours présente.
Je danserai avec elle
comme le reflet de la lune sur l’eau.
Je la retiendrai pour moi dans une longue étreinte
qui bat la perfection
dans l’hymne du gardien des chants.

Un jour,
lorsque je me recroquevillerai en moi
je rêverai de toi
cet animal fait de peau et d’os.
Je soupirerai afin de connaître encore ta vie.
Je te rechercherai
comme tu me recherches maintenant.
Quelle magie !
Gloire à l’inspiration à l’inconnu !
Celui qui recherche toujours le soi
qui trompe les apparences.
Qui rêve lui-même éveillé et endormi.
Qui sait que les deux faces du canevas
sont peintes, attendant que les autres
se moulent à nouveau.

Écoute

noreply@blogspirit.com (Cristal) — Mon, 09 Jan 2006 00:05:00 -0600

Je tends l’oreille à un son au-delà du son
qui avance majestueusement dans les noirceurs
de mes rêves,
chambres pénétrantes de lumière fossile
si anciennes qu’elles sont inondées par la vérité.

Je tends l’oreille à un son au-delà de nous
qui traverse l’échelle invisible
de l’épine de la bibliothèque orphique.
Où les livres rebelles se réjouissent
de la lumière ininterrompue.
Imprimés en gris, de petits mots ayant la profondeur
des sables mouvants
enjolivés avec tant de soin qu’ils
rendent l’esprit fantôme, et Dieu,
un télescope retourné sur lui-même
rêvant de nous éveillés.

Des pensées jamais écloses m’entourent
comme une régate de navires sans équipage.
Comme un léopard, j’écoute,
renversant les corps en quarantaine
rendus malades par la mousson des cœurs tranquilles.
Il y a une certaine magie
dans les battements du cœur qui peuplent le son
que je cherche,
mais il est encore en dessous du battement
que je veux atteindre.
Au-dessous du son de toutes choses
blotti contre l’antenne de dépistage
qui tourne leurs têtes vers le son des étoiles.

Je tends l’oreille à un son indemne,
si libre qu’il regarde droit avec la pureté de scruter
dans la noire folie du temps
semant des visions qui oscillent dans nos matrices,
portant des formes radieuses comme le substrat
de notre forme.

Lorsque je regarde l’aiguille de la boussole
je vois une lame d’humilité
courbée vers une force attractive comme la pluie sauvage
dirigée vers les égaux fluviaux.
Courant sous la terre
dans les canaux cimentés qui tremblent,
riant de nous comme si nous étions perdus
dans le monde sans canal pour notre voyage.

Je tends l’oreille à un son
dans ta voix,
au-delà du terrain récuré de ta porte
où mon oreille écoute de l’autre côté.
Au-dessous de ton cœur où les mots sortent
maladroitement et la lumière consume la délicate
construction de vies mélangées.
Je peux seulement écouter le son que je sais être là,
scintillant dans cette situation imprononçable et apatride
extraite des membres si innocents
qu’ils réparent la chair des cœurs.